Я – воин. Это клеймо выжжено на моем сердце, на моих костях. С рождения меня готовили к войне. Меч стал продолжением моей руки, а щит – моей души. Я помню первый вкус крови, первый крик поверженного врага. Тогда, совсем юным мальчишкой, я думал, что это и есть слава.
Но слава оказалась горькой на вкус. Победы превратились в череду смертей, ордена – в напоминания о потерянных братьях. Каждая битва оставляла шрам не только на теле, но и в душе. С каждым взмахом меча я косил не только врагов, но и частичку самого себя.
Теперь я стою у края пропасти, оглядываясь назад. Что я вижу? Горы трупов, реки слез, пепел сожженных надежд. И среди всего этого безумия – я. Воин, опустошенный и израненный.
И все же, вопреки всему, во мне еще теплится искра. Искра надежды на то, что после тьмы обязательно наступит рассвет. Надежды на то, что однажды я смогу сложить оружие и найти покой. Надежды на искупление.
Но пока горит костер, пока жива эта искра, я буду стоять на страже. Я – воин. И это моя исповедь.
Исповедь воина
В этом мире так многое странно,
И в груди жжёт то Адово пекло,
И покрыто всё чёрным туманом –
Зги не видно, и солнце поблекло.
Только руки по-прежнему сильно
Держат меч боевой наготове…
Ну а кровь, что прольётся, – обильна…
Вдаль гляжу и мечтаю о воле.
Небо синее плещется морем,
И летают свободные птицы.
Пробежаться хочу на просторе,
И тобою вновь вдоволь напиться.
И детишек творить не бояться,
Наслаждаясь любовью запоем.
В. Осенеев
